Der Poet

An einem kleinen runden Tisch neben dem Billardspiel saß meist der Poet, wie alle ihn nannten. Warum man ihn so nannte, war mir ein Rätsel. Er war äußerst wortkarg und wohl nicht viel älter als ich. Sein Haar war pechschwarz, seine Augenbrauen voll und sein Blick tief. Bereits morgens saß er im Kaffeehaus und verbrachte dort den ganzen Tag. Immer orderte er eine Melange, die ich ihm zusammen mit dem Glas Wasser servierte. Lediglich mit einem kurzen Lächeln bedankte er sich bei mir, wenn ich ihm den Kaffee brachte. Vor ihm lag meist ein kleines schwarzes Buch, in das er unentwegt mit seinem Kohlestift zeichnete. Er war ein seltsamer Zeitgenosse, aber irgendwie gehörte er einfach dazu.